Plotin's Gedanken

[plotin]

Von selbst
wuchern Linien
stellen sich gegen das Nichts…

Als…

Schriftzeichen zerlegt
kehren zurück zu den Dingen
die sie bedeuten…

Nur…

festgefrorene Muster
als einstudierte Vorstellung
kippen aus dem Gleichgewicht…

Denn...

die letzten Meter
aufzuheben für später
ist keine Alternative.

plotin​

 

[plotin]

Die schwarzen Wälder lässt es kalt…
statt Wind… durchzieht sie düsterer Verstand.

In der Nacht
eine Stimme…
wessen Stimme?

Dein Rücken allein im Fenster…
der Flut an Beleidigungen entgegen
ein nie verödender Nerv…
Begreifen als Gegengift.
Zu viele Mal auf Sand gebaut
stets die helfende Hand abgelehnt
bist du nicht klüger geworden.

Die Tür zur Narretei aufgestoßen
gehst du den Weg…
wohin weiß niemand
auch du selbst nicht
der Wind ist mit den Notizen
auf und davon.

In der Nacht
eine Stimme…
wessen Stimme?

Deine und sie sagt…
vielleicht das nächste Mal.

plotin

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[plotin]

Tropfen auf Tropfen
läuft der Blattspitze zu
sammelt sich… dann
reißt er sich los.

Sein ganzes Gewicht
in die Schale gelegt
frei und entschlossen
fällt er ab…
um tief unten…
Zeichen ins Wasser zu malen
die doch wieder bloß
Wasser sind…

…und

Freiheit nur…
der Abstand zwischen
den Tropfen ist.

plotin
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[plotin]

Wir suchen überall im Nirgendwo
wo das Vergängliche
als Licht nach außen läuft.
Ich habe nichts auf der Zunge
aber ich sage dir… hier sein ist viel.
Zum ersten Mal
hören wir das Rauschen der Luft
unter den Vogelschwingen…
einzigartig und Grenzenlos
fliehen wir vor den Gedanken.

Dies eine Mal…
räume ich nicht um in meinem Kopf.
Dies eine Mal…
verirrt sich im Gewesensein.

Hör zu… ich sage dir
außer uns denkt nichts an das Sein…
an ein Luftlabyrinth
in dem jeder nur
sich selbst auflauert.
Zwischen dem Sagen
und dem Nichtgesagten
steht die Macht der Worte
und die Täuschung des Sagbaren…
wir lassen sie hinter uns.

Dies eine Mal…
geben wir nicht nach.
Dies eine Mal…
tanzt das Leben obenauf.

plotin
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[plotin]

Das Bild eines ganzen Ozeans
gefaltet zu einem kleinen Kahn…
Hemdsärmelig müht sich der Ruderer
von schwarz nach weiß…
von kalt nach warm.
Im Gepäck zerknüllte Reden
als Vorwurf hinterhergeworfen.

Jeder Riemenschlag
lässt die Windrose erblühen…
in alle Richtungen…
geschieht gestern… heute aufs Neue
und… jeder Aufbruch
dreht sich Ins Rückwärtsgewandte.

Verlegenheit… oder Kleinmut?...

Dass alles Unterschiedene
in Einförmigkeit hüllt….

los Muse… erzähl!!

plotin​

 

[plotin]

Ein heimlicher Hieb
als verschlissenes Trübsal…
geronnen zu einem Nein
das mich sticht.

Es findet mich… immer
wohl auch dann
wenn ich nicht mehr bin.

Das Nein gegen mich…
es taucht auf
ohne ersichtlichen Grund
und es will bleiben.

Kommt um mich preiszugeben
unwiderleglich als stünde es fest…
immer schon.

plotin​

 

[plotin]

Über die Jahre selber
zum Bleistift geworden...

mal stumpf... mal spitz
der auch Bleistift bleibt
wenn er nicht schreibt...

eine weichgezeichnete Biographie
zwischen beschriebenen Seiten.

plotin​

 

[plotin]

Was für eine Unverschämtheit
zehn Jahre habe ich sie gesucht…
nun trifft sie mich aus heiterem Himmel.

Darauf vorbereitet sein…
hätte der Nachbereitung beduft.

Jetzt werde ich mein Haus niederbrennen
in die schwarzen Hügel gehen
und mit der Suche von vorne beginnen.

plotin​

 

[plotin]

Vielleich ist es zu spät…
als eine Krähe den Morgen kappt.

Ein Schlag…
ob sie wohl fällt…
ob sie wohl weiterfliegt?

Ich frage zu laut in deinen Blick
der wie aus dem Tag gebrochen.
Es riecht nach Sand und
du sagst… dass Krähen dereinst
weißgefiedert waren.
Ich lösche die Zigarette
und wünsche mich weg…
raus aus dem Fenster
die Aussicht hat sich nicht verändert.

Was gehen uns die Stunden an
die wir nicht kennen?

Dein Finger spielt in der Asche
und du bist still…
still als wärst du schon fort.

plotin​

 

[plotin]

Bei Licht räum ich beiseite
was sich des Nachts aufgetürmt hat.
Versuche… Gesuche…
ungenaue Beschreibungen
finden ihren Platz in der Dunkelkammer.

So viele Jahre und wahrhaftig…
so dürftig das Wissen
um die Störgeister.

In Monoversitäten… eingeigelt
wird dem Drum und dem Dran
das Davor untergemischt
und mit Wörtern Wellen geschlagen…

ohne jedoch
den Rand der Wörter
als Strand zu verstehen!

plotin
​