Plotin's Gedanken

[ichbinderichwar]

Gerade gelesen
Ich vermute,daß derjenige ein Gedicht am genauesten interpretiert,der es mehrere Male hintereinander kommentarlos vorliest.
Heinz Piontek

 

[plotin]

.....Ja, da ist was "wahres" dran! Wiewohl, "denke ich", auch eine gewisse "Bereitschaft" gegeben sein muss, sich "darauf einzulassen"!.....

meint plotin

 

[ichbinderichwar]

.....Ja, da ist was "wahres" dran! Wiewohl, "denke ich", auch eine gewisse "Bereitschaft" gegeben sein muss, sich "darauf einzulassen"!.....

meint plotin

Ich stocke
oft schon dazwischen.
Lauter der Regen im Wald,
....
Nicht trunken,vielleicht reif,
...
Würde deine Ruhe anstecken,..dann,.

 

[plotin]

Ich stocke
oft schon dazwischen.
Lauter der Regen im Wald,

....."Vielleicht weil Sie das tropfen intensiver hören"?.....

Würde deine Ruhe anstecken

.....Dem, der "durch den Lärm" gegangen ist, dessen "Ruhe stört niemand" mehr!.....

meint plotin

 

[plotin]

Aus dem Augustnachthimmel
breche ich perlmutterne Steine…

lege meine Hände auf Stellen
die blauer, kühler Mond hellt.

Im heißen Athener Sommer...
allein hier oben in sterngeprängter Nacht…
nur ein Flüstern fällt wispernd aus dem Zwielicht.

Unter mir die Gassen… leuchtend, tönend
im Stimmengewirr… lange schon
nehme ich sie nicht mehr wahr!

plotin​

 

[ichbinderichwar]

....."Vielleicht weil Sie das tropfen intensiver hören"?.....

.....Dem, der "durch den Lärm" gegangen ist, dessen "Ruhe stört niemand" mehr!.....

meint plotin

Dann dein Wort in Gottes Ohr

 

[plotin]

Dann dein Wort in Gottes Ohr

.....Ach wozu? Dieses "Gott" (was immer das sein mag) "wüsste" wohl "nichts" damit anzufangen!.....

meint plotin

 

[ichbinderichwar]

.....Ach wozu? Dieses "Gott" (was immer das sein mag) "wüsste" wohl "nichts" damit anzufangen!.....

meint plotin

Gott hat halt keine Ahnung, ..klingt logisch

 

[plotin]

Von unten erhellt… die Wolken…
milchig gelb… grau/rot ist auch dabei.

Windstille Ecken bracken
glasig zwischen den Fluchten
fiebrig platzender Bauten…
der Asphalt schwitzt nach
wo zur Nacht hin erste Lichter flammen.
Kein Schlaf dort… wo Werte verschoben
zu viel steht auf dem Spiel.

Bald wirbelt ein Staubkorn Lärm hindurch
und hungrige Exklusivität zerfällt…
stagniert in Unlebendigkeit.

Wer kappt je das Licht?

plotin​

 

[plotin]

.....Mein 1914!.....

Der Abend versinkt im Glockenspiel
über verfallende Mauern hin
ruft ein toter Soldat zum Gebet…
sterben ist hier keine Kunst.

Einem fahlen bleichen Engel gleich
rollt im Fiebertraum leise der Mond
senkt erlösend die Lider…
sterben ist hier keine Kunst.

Die Bestie brüllt aus eisernen Rohren
faucht Feuer und Gas in die Nacht
entfesselnd zum Kampfe verdammt…
sterben ist hier keine Kunst.

Am Morgen dem Schlunde entrissen
entwunden dem herbstlichen Schlamm
kein Blatt mehr auf wipfellosen Bäumen…
sterben ist hier keine Kunst.

Vom Stampfen der Nacht gebrochen
steht´s in Gesichtern zu lesen: noch nicht
manch Guter fiel zur Nacht…
sterben ist hier keine Kunst.

Zu kurz wehrt die goldene Stunde
schon bläst der Tod das Horn
noch schnell einen Gruß an die Lieben…
sterben ist hier keine Kunst.


Zurück auf sturmzerhacktem Grunde
hebt der Tanz auf´s neue an
blind wütend fegt er über sie hinweg…
sterben ist hier keine Kunst.

plotin