Die Trauerkleidung brauch ich wohl,
denn der da immer stank wie Kohl
und meistens sorgte für Gejohl,
weil seine Sprüche gar nicht hohl,
der läßt sich gar nicht mehr hier blicken,
noch nicht einmal ein kleines Klicken!
Ist da ein Riss? Ich würd' ihn flicken.
Ob er nur Angst hat vor uns Zicken?
Es bringst mich immer mehr zum Siechen.
Hör bitte auf, dich zu verkriechen!
Nicht mal ein Spürhund kann dich riechen:
Machst Urlaub du nur bei den Griechen?
Bist du für immer durchgebrannt
mit Hulda, und gehst jetzt am Strand
mit der Schwester Hand in Hand
unerkannt, weil braungebrannt?
Indes vergehe ich in Trauer.
Die Haare werden immer grauer,
und kürzer wird die Lebensdauer.
Komm doch zurück, du platter Bauer!
Ohne Tränen zu vergiessen,
will ich deinen Duft geniessen,
mit den Armen dich umschliessen.
Oder soll ich mich erschiessen?
Sonst habe ich mein Leben satt,
komm in die letzte Ruhestatt
die man für mich gegraben hat.
Oh komm doch wieder, Bauer Platt!