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Beinahe unwirklich… der losen Fäden Ende

verfangen gegen das Licht ferner Gesänge

hellsichtig und doch blind.

Über den Köpfen prangt Gewitterluft

kreist dunkelblau... ein Schwur in erster Sprache

entfacht die Glut.

Tugend schleppt als salziges Wortschaumgekröse

Lieder durch den Schlick zu den alten

immer noch wärmenden Feuerstellen.

Gelächter zwischen Finger und Daumen

aufgespreiztes Raunen perlt wie Seufzen in den Raum

als sei es nie anders gewesen.

Gesänge die beim Feuer sind und das Lachen

die erste Sprache… ausgeformt bloß da

wo die Sprache ewig ist.

plotin